. Corresponsal de guerra.
. A la memoria de mi gran amigo, el poeta Álvaro Urtecho.
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Lo que yo afirmo con mi poesía
lo confirmo con mi llanto.
Yo soy un corresponsal de guerra
que hago en poesía los reportajes de mis heridas.
En esta guerra sólo si te rompen el corazón
puedes entregar un pedazo creíble de ti
o el secreto de una agonía personal
escondido en el canto de un pájaro oculto.
Esta guerra ha hecho en mi cuerpo un mapa de tatuajes:
este tatuaje de rosas secas habla de mis carencias;
este otro, de un parque de flores tronchadas,
dibuja los abandonos y las promesas incumplidas;
estos nombres que sangran, cuentan de soledades
y serpientes que durmieron conmigo
con el veneno que asfixió mi esperanza;
aquí en éste, yo soy el cazador y esta mujer es mi presa,
y no sé si me gusta la cacería o me gusta la presa;
en ésta, estoy con una gata salvaje que baila músicas imaginarias
y toca las teclas del clavicordio y las cuatro cuerdas del violín
que la convierten en carne mística de mi instinto animal,
me hace un perro rabioso ladrándole a la luna
y una lombriz buscando su anzuelo.
Aquí en éste aparezco nadando con ángeles y tiburones.
Y aquí hay un texto sobre mi espalda que dice
que hay mil millones de soñadores en el mundo
y que pueden irse todos ellos al infierno
porque yo sueño con la vida después de la muerte,
con la iluminación de mi casa en el firmamento,
aunque no sé si desde ese lado luminoso
se pueda ver el lado oscuro de la vida.
Yo soy un corresponsal de guerra
que tiene ya una fatigada felicidad sin ambiciones,
la estrella oscura y efímera de cualquier hombre
que padece la angustia de necesitar una razón,
que persigue zurcir la verdad con la mentira en mi ropa vieja
y que sabe que la belleza y el amor son flores carnívoras
que se deshacen, juntan sus pedazos, se reproducen,
mueren y vuelven a nacer.
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Granada, 13 de agosto del 2008.
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Nota: El poeta Álvaro Urtecho nació en Rivas en 1951. Falleció en diciembre 2007
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12 comentarios:
Si ya es difícil tratar de expresar lo que sientes a través de la prosa puedes imaginar lo difícil que puede resultar hacerlo a través de versos rimados.
Los poetas son unos verdaderos artistas por dos razones, una la que te he comentado y otra porque cada vez tienen menos lectores.
Un abrazo
Gracias por el regalo.
Magnífico tu blog, muy emotivo y verdadero.
Lo voy a poner en mi lista de recomendados.
Dejo un cálido beso que, tristemente, sé que no palía ningún enfrentamentó bélico, pero ayuda a soportar el día a día.
Viva a poesia!!!
Saludos...
Yo, sin embargo, no soy muy dado a expresar mis heridas en la poesía. No, al menos, de la forma que Francisco de Asís Fernández habla en el poema. Creo que ese es un tipo de poesía que surge de una necesidad de compartir el dolor con los demás. Reconozco que a veces es inevitable, pero yo, sobre todo, lo que busco es descubrir la belleza, la alegría, y eso es lo que quiero compartir con mis versos. Aunque a veces parezcan meros ejercicios poéticos o estilísticos. Menos mal que siempre tendré a nuestro Rubén Darío para defenderme.
Un abrazo.
CREO QUE TODA PERSONA QUE PASA POR HORRORES, ESTA MARCADA DE POR VIDA, PERO LOS CORRESPONSALES, REPITEN UNA Y OTRA VEZ ESTE HORROR, Y SE LES INCRUSTA TANTO, QUE SÓLO UNA POESÍA INTENSA LOS PUEDE ALIVIAR UN POCO, COMO HA HECHO TU AMIGO
Esquivando las estelas de las bombas
llegan las palabras.
Zafándose de la metralla de la mina
se asientan las palabras.
Protegiéndose del estruendo del obús
hablan las palabras.
Hablan, dicen, cuentan, opinan, proponen,
anuncian, revelan, exponen
las palabras.
Y en eso… cesó la guerra.
¡Qué maravillosa persona tiene que ser alguien que en medio de la guerra hace poesía!
Un abrazo, querida Melba.
J.J.
Viva la poesia, la poesia eterna, la buena y la mala, y vivan los lectores de poesia, sobre todo tú amiga mia!!!
No conocía a este autor. Interesante lectura.
Besito.
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Agradezco muchísimo sus visitas y comentarios a todos y cada uno de ustedes. MUCHAS GRACIAS.
Un abraz♥
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HOLA MELBA
ESTOY DE ACUERDO ESO DE LOS MENOS LECTORES Y ESO QUE SIGNIFICA...
ME PONGO EN LA PIEL DEL POETA...SUFRE MUCHO, SUFRIMOS MUCHO Y TAMBIEN GOZAMOS Y RECOMPONEMOS HASTA LO IRRECOMPONIBLE Y "QUE LECHE" CANTAMOS A TODO Y A TODO-AS COMO LA CIGARRA...
UN BESO INDITA
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